Некоторые мысли содержат в своём составе клей.
Если не веришь, сядь в одиночестве, чай налей,
Зажги сигарету, дыми пока не кончится пачка.
Некоторые мысли жуются внутри как жвачка.

И если дни твои летят один за другим скорей,
То в какой-то момент этот темп растворяет клей.

Мой пульс стучит на все четыре такта
И пропускать никак нельзя удар.
Как будто это пьесса без антракта
Какой бы ни был там внутри пожар.

Чем сердце успокоится? Не знаю.
Расклады этих карт не мне смотреть,
Я только одного не понимаю:
Зачем мне нужно жарко так гореть?

Наверно стоит жить наполовину
И тлеть вполсилы поветру дымком.
Да только я не жалую рутину,
Уж лучше сразу в петлю прямиком.

Жить не легко, мне этот груз известен:
Я потихоньку не люблю людей,
Я понемножку знаю всяких песен
И генератор грёбаных идей

улетая

лежать бы сейчас на спине,
находить неспеша истину
белую, сухую, в вине

game over

И это самое гадкое состояние:

Брать еду на вынос, работать на износ.

Изо дня в день противостояние:

Кто кому должен?  ― Вечный вопрос.

С ума сводящее нервное ожидание.

Выбираю Пана, ибо Пропал не для меня.

В этой игре-молчанке на выживание

Участия не принимаю отныне я.

IQ

Как соврёшь в ответ, мне не важно,
Когда вопросами донимаю.
Мне просто становится страшно,
От того, что я всё понимаю.

o my solitude

Моё одиночество ― это нечто клиническое.
Можно включать дурака и стоять на ушах,
А можно в плеере слушать лирическое,

Можно кокетливой быть до невозможности:
Взгляд в сторону, ресницами взмах,
Но, скажите, кому нужны эти сложности?

Глазами стрельбу оставляйте, пожалуйста, в тирах.
Даже если с тобою мы на полюсах,
То в масштабах вселенной ночуем в соседних квартирах.

Сижу в такси, гляжу в окно -- всегда
Я сочиняю для тебя посланье
Гудят над головою провода,
А я шепчу: целую, до свиданья

Я в старомодной почте знаю толк:
Лизну конверт и складываю вдвое.
На марке марширует целый полк,
А чтоб дошло, ещё наклею море.

Я в завещание пришлю с письмом
Логин-пароль от моего емыла.
Ты вскроешь нервно, думая о том,
С чего бы вдруг? ну в чате бы спросила.

Письмо дошло, последний мой привет:
Кленовый лист, открытка с вензелями.
В оффлайн ушла, и больше меня нет.
С почтовыми теперь я голубями.

лирическое

Все, что сейчас нам, в общем, похуй -
Потомки назовут эпохой.

начиталась на ночь стихов. Преимущественно про несчастную любовь. Стихи я люблю очень выборочно, потому что в детстве негодяи-учителя таки привили чувство прекрасного (я честно отбивалась), а вкус сформировался под воздействием, мать их, классиков.
С тех пор бурлящую рифмованную графомань от сверстников не переношу на дух, рифмы "кровь" - "любовь" нещадно стебу, душевные порывы писать что-то самой расстреливаю на заднем дворе в упор, а то что всё-таки прорывается наружу оставляю чисто в терапевтических целях. Чтобы потом перечитать, ужаснуться и ещё раз воображаемо зарубить себе на носу: не пиши стихов.
А тут, понимаете ли, зацепило. Может и поздно. Все нежные девочки себе давно уже из этой поэтессы и блогерши надёргали статусов в асечку, а я только заинтересовалась. С другой стороны, попадись мне эти стихи, к примеру, ещё год назад, ох как бы они в подготовленну б почву-то упали. Вот уж, чувствую и смакую, как бы я себе ими раны душевные почти залеченые да растравила бы.
А сейчас нормально. Цепляет сильно, конечно. Потому что эмоции простые, близкие и понятные. Но слабонервным или впечатлительным, а особенно несчастно влюблённым -- не рекомендую: Вера Полозкова (в эпиграфе она же).
один, два, три
И ещё процитирую одно под катом, которое почти слово в слово описало моё давнишнее состояние:

скорей бы весна

- Что происходит на свете?
- А просто зима.
- Просто зима, полагаете Вы?
- Полагаю. Я ведь и сам как умею, следы пролагаю
В ваши уснувшие ранней росою дома.

- Что же за всем этим будет?
- А будет январь.
- Будет январь, Вы считаете?
- Да, я считаю. Я ведь давно эту белую книгу читаю,
Этот с картинками вьюги старинный букварь.

- Чем же все это окончится?
- Будет апрель.
- Будет апрель, вы уверены?
- Да, я уверен. Я уже слышал и слух этот мною проверен.
Будто бы в роще сегодня звенела свирель.

- Что же из этого следует?
- Следует шить...
Шить сарафаны и легкие платья из ситца.
- Вы полагаете, все это будет носиться?
- Я полагаю, что все это следует шить.

Следует шить, ибо сколько вьюге не кружить,
Недолговечны ее кабала и опала.
Так разрешите же в честь новогоднего бала
Руку на танец, сударыня, вам предложить.

Месяц - серебряный шар со свечою внутри.
И карнавальные маски по кругу, по кругу...
Вальс начинается, давайте ж, сударыня, руку,
И раз, два, три, раз, два, три, раз, два, три...
И раз, два, три, раз, два, три, раз, два, три...

Стихи Ю.Левитанского

лирическое отступление

Не жалею, не зову, не плачу,

Все пройдет, как с белых яблонь дым.

Увяданья золотом охваченный,

Я не буду больше молодым.

Ты теперь не так уж будешь биться,

Сердце, тронутое холодком,

И страна березового ситца

Не заманит шляться босиком.

Дух бродяжий! ты все реже, реже

Расшевеливаешь пламень уст.

О моя утраченная свежесть,

Буйство глаз и половодье чувств.

Я теперь скупее стал в желаньях,

Жизнь моя! иль ты приснилась мне?

Словно я весенней гулкой ранью

Проскакал на розовом коне.

Все мы, все мы в этом мире тленны,

Тихо льется с кленов листьев медь...

Будь же ты вовек благословенно,

Что пришло процвесть и умереть.

С. Есенин, 1921г.

Вспомнила вдруг это стихотворение. Когда-то учила в школе наизусть, а теперь всплыло в памяти. Не жалею, не зову, не плачу... Такие мудрые и безмерно печальные строки человека, который смирился с тем, что молодость безвозвратно ушла. Между прочим, Есенину в момент написания было 26 лет.

хиханьки

Вот вам когда-нибудь посвящали стихи? Мне иногда посвящают. Очень современные: в SMS-ках. Правда, эти стихи местами больше похожи на дразнилки, но всё же :) Запишу их тут, чтоб не пропали. Телефону своему я уже не очень доверяю.
Автор уверял меня, что он очень хочет остаться неизвестным. 

Уже который раз мне снится сон,
Что ты со мной, что ты в меня влюблён.
Оставив все проблемы вдалеке
Я засыпаю на твоей руке.

Боюсь проснуться, шевельнуть щекой,
Вдруг сон вспорхнёт, появится другой:
Про горы, африканскую жару...
Давай увидимся с тобою наяву.

сначала я молчать хотела

Опять мы весь вечер с подругой загонялись, потому что её теперь мама принялась пилить. Ну пилит буквально ни за что. Кофеварку утром забыла помыть - на работу бежала, так вечером ей чуть ли не байкот. А ругаться не хооочется. Нервы-то не стальные.

Ну можно, конечно, закатить истерику, потому что на каждый мамин климакс найдется дочкин пмс, но это же не правильно, а мы такие уже какбэ взрослые и какбэ умные. И вот понятно же, что добра желает, только представления у неё о добре странные: кирхе-кюхен-киндер.

Мне-то проще, я свою маму раз в два месяца вижу. Мы просто физически не успеваем посраться.

Вот, значит, идем мы с ней к остановке и я нас утешаю:

- всё ещё у нас будет, и муж хороший, и семья, и достаток. Потому что мы клёвые. А сейчас мы ведь тоже наслаждаемся жизнью. Хошь тебе в игры всю ночь играем, хошь - у друзей остаемся переночевать, хошь - едем куда хотим. Пивасик пьём, киношки смотрим, у плиты не стоим, если не хочется. Не без шероховатостей, конечно, но живем в своё удовольствие.

- ага, - возражает она, - мы слишком умные с тобой. Если б мы были поглупее, то уже давно б замужем были.

- ну, я всё-таки считаю, что всему своё время. Мне вспоминается отрывок из восьмой главы Евгения Онегина. Ну, тот, который чем-то похож на Нагорную проповедь:

Блажен, кто с молоду был молод,

Блажен, кто во-время созрел,

Кто постепенно жизни холод

С летами вытерпеть умел;

Кто странным снам не предавался,

Кто черни светской не чуждался,

Кто в двадцать лет был франт иль хват,

А в тридцать выгодно женат;

Кто в пятьдесят освободился

От частных и других долгов...

Цитирую я его, значит, и понимаю: палюсь.

Ах, без меня меня судили
Смертельный дали приговор
Они всё сами там решили:
- "Руки за спину и во двор."

- "Не я стреляла в вас глазами,
Ну, замолчите, прокурор!"
Но биты короли тузами,
И скоро выстрелят в упор.

Последний раз я не отбилась,
Прощальных слов глотаю ком.
Рулетка-жизнь остановилась:
Затвор, щелчок, работа, дом.

даты

я слишком быстро захмелела
я босиком пошла домой.
махала туфлями и пела:
хочу быть вечно молодой.

среди дресскода и фейсчека
я задыхалась каждый день.
мне ночью снилась дискотека,
а днем опутывала лень.

песочно-старческое племя,
я что-то делала не так -
на рынке, продавая время,
мне разменяли четвертак.

обещание

На шесть емэйлов разделяюсь,
Логины в джаббере множу.
Искать себя в сети пытаюсь:
Найду - и профиль уничтожу.

дверь в лето

На границе сезонов, по лезвию, по острию мы ходили.
Я смотрела твоими глазами на мир и немного мудрее была.
Логотипы реклам, люди, вещи, витрины и время другие.
Мне казалось, что я это ты. И не я была здесь, а ты там.
Вниз к реке, вверх к собору и дальше ко звездам,
Мы б могли так идти ночь и день напролет.
Все слова потерялись, всё встало на место. И просто,
Я волнуюсь немножко за то, как взлетит самолет.

Сквозняки в моей голове

Охлаждают горячую, буйную.

Я хожу босиком по траве.

Я ищу себя: нервную, юную,

Но давно всё остыло во мне,

Улетело с ветрами восточными.

Только пульс барабанит в виске,

Убивая ударами точными.

бредогенератор

Нашат Аня гром копла чет:
Уро нила вреч кумячик.
Тишет, Анечка, неп лачь,
Неут онет вреч кемяч.